Trinta e um de Dezembro de dois mil e vinte e cinco

Dois mil e vinte e cinco. Foram 12 meses, 52 semanas, 365 dias, 8760 horas. A impressão que tenho é que vivi muito mais que isso. Parece que foram umas 6 vidas, pelo menos. 

E eu me mantive esperançosa, sorridente, trabalhei, acolhi, abracei, sorri, ensinei, aprendi. Mas não me permiti. Talvez, nessa minha mania besta de ser autossuficiente, eu não soube pedir colo. Me fiz de forte quando deveria só desabar. Ajudei todos que pude mas não soube pedir ajuda (só quando não teve jeito).

Força definitivamente foi a palavra do ano. No entanto, eu deveria ter desabado. Às vezes nós precisamos desabar para reconstruir, reerguer. E eu não me permiti.

Mas hoje, 31 de Dezembro, eu estou desabando. Sozinha em casa, depois de cumprir todas as obrigações. E sem coragem de falar pra ninguém, apenas escrevendo aqui, porque ninguém lê mesmo (ou será que lê?).

O meu maior desejo para 2026 é que seja um ano mais gentil comigo e que, quando não for, me ofereça colo. Um colo sincero, o aconchego de quem quer de fato estar ali. E, acho que se 2026 pudesse desejar algo de mim, seria que eu peça mais esse colo e que saiba aceitar, sem desconforto.

Eu não queria passar essa virada de ano sozinha.